Cumber
“爱丽丝，爱丽丝，”
蒙哥马利懊恼着，她总是听见有人叫错她的名字，即使她有着红头发，而不是童话里爱丽丝卷曲的金发。
“加百列，加百列，”
蒙哥马利懊恼地摘掉了花园里盛开的白玫瑰，对她来说，仿佛就像扯下毫无生机的塑料花那样容易。
她匆匆忙忙地拿出颜料，那些颜料早已凝固，坚硬得如同脚下好几年没更换的石头。溅出的色彩永恒地定格在多年前的那个瞬间，但并没有给蒙哥马利带来欣赏抽屉里的旧照片那样的沉重感。
这些人又是谁啊？
她有些恼怒地推翻了一个个泥人，泥人断裂开，掉出失去水分干干净净的泥块。
泥人还是童话故事里三月兔的造型。
红头发的女孩子拿出绿色的书，爬满了常青藤，沾满了颜料，贴满了蔷薇的残骸。
“蒙哥马利，蒙哥马利，”
她翻动书页，微微笑起来，穿着牧羊女的衣服跳起来。
“蒙哥马利，蒙哥马利。”
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